Zenzero

Marzia era rimasta un’astrazione digitale per settimane, un susseguirsi di messaggi criptici e desideri inconfessati filtrati dallo schermo di uno smartphone. Quando finalmente ha varcato la soglia del mio loft a Torino, tra le ombre lunghe di una zona industriale che non dorme mai, l’astrazione è diventata carne, profumo di pioggia e incertezza. Il freddo dell’autunno piemontese è rimasto fuori, sigillato dietro vetrate che guardano binari morti; dentro, l’aria è densa, riscaldata solo dalla prospettiva di una resa totale.

Non sono un uomo da mezze misure. Le studentesse che attiro in questo perimetro di cemento e cuoio cercano ciò che il mondo esterno nega loro: il sollievo di non dover più scegliere. Marzia è una visione di biondi riccioli ribelli e occhi chiari che tradiscono una fame antica. È snella, flessuosa, con quel corpo ancora acerbo che profuma di giovinezza e pillola contraccettiva, una garanzia di spensieratezza per i giochi che verranno. Sa che la immobilizzerò. Sa che il mio piacere deriva dalla sua totale incapacità di sottrarsi.

«Sei pronta a sparire?» le chiedo, mentre le offro un bicchiere di vino rosso, forte come il sangue. Lei annuisce, un brivido che le percorre la schiena, rendendo i suoi piccoli seni tondi e sodi evidenti sotto la maglia leggera.

Non ho bisogno di attrezzature da catalogo. Ho trasformato una poltroncina di design svedese in un altare di sottomissione. La costringo a stendersi con la pancia sui cuscini rigidi; il busto rimane piegato in avanti, la testa verso il basso, mentre il bacino viene proiettato verso l’alto, in una posizione di spudorata offerta. Le sue gambe penzolano ai lati, ma non per molto. Le divarico con decisione, sentendo la resistenza dei muscoli che cedono, e ne vincolo le caviglie ai piedini metallici della poltrona con lacci di nylon che non lasciano scampo. Poi passo ai polsi, ancorandoli davanti a lei.

«Come ti senti, Marzia?» «Immobilizzata… ma stranamente comoda. Mi sento esposta,» sussurra, la voce soffocata dai cuscini.

Il suo fondoschiena è ora il centro del mio universo. Da questa angolazione, la corolla nocciola dello sfintere è un piccolo occhio muto che mi osserva. Più in basso, la vulva è completamente esposta: le labbra sono chiuse, gonfie come un’albicocca matura, incorniciate da una peluria ricciolina color paglia che brilla sotto la lampada alogena.

«Ti voglio liscia. Voglio che nulla si frapponga tra me e la tua pelle.»

Apro il cassetto del mio tavolo da lavoro. Estraggo schiuma e un rasoio professionale a lama singola. Spalmo la schiuma con lentezza, facendo scivolare le dita sulla vulva, sentendo la consistenza soda della sua carne sotto la superficie liscia, simile a un uovo sodo tiepido. Il rasoio inizia il suo rito. Passata dopo passata, la peluria bionda scompare, rivelando una nudità infantile, una purezza che contrasta con l’oscurità della stanza.

«Mi fai il solletico…» mormora lei, ma il suo respiro si è fatto corto. «Ecco, sei tornata una bimba. Pulita. Pronta per la lezione.»

Detergo la zona con una crema rinfrescante alla menta, godendomi il suo sussulto al contatto col freddo. È il momento di alzare la posta. Riprendo dal cassetto un rizoma di zenzero fresco. Con un coltellino affilato, inizio a sbucciarne la punta, modellandola fino a ottenere una forma cilindrica, una supposta naturale, lucida e venata. Marzia non può vedere, sente solo il rumore della lama che gratta la radice.

«Cosa stai facendo?» chiede, una nota di autentica trepidazione nella voce. «Ti preparo la punizione che spettava alle collegiali cattive del secolo scorso. Un rimedio per accendere i sensi e spezzare la volontà.»

Esploro il suo vestibolo vulvare con i pollici, separando con forza le labbra rosa per mettere a nudo il clitoride, una piccola perla che fa capolino tra le pieghe scarlatte. Premo la punta umida dello zenzero direttamente sulla mucosa sensibile. Pochi secondi e la chimica fa il suo corso.

«Pizzica… cosa mi hai messo? Sento caldo…» Passo il rizoma ripetutamente lungo le labbra interne, lasciando che il succo agisca sui ricettori delle mucose. Lo zenzero non è un lubrificante; è un acceleratore di sangue. Vedo la sua vulva farsi turgida, le mucose secernere una bava lucida e vischiosa che inizia a colare lungo la fessura.

«Mi sento… eccitata in modo strano. Fa quasi male, ma è… brucia!» «È il sangue che corre a servirti, Marzia. E ora, la vera punizione.»

Separo le natiche con decisione, rivelando l’anello dello sfintere. Mi chino e lo penetro con la punta della lingua, sentendo il calore che emana dal suo interno. Poi, afferro la supposta di zenzero. Non uso lubrificante; voglio che senta ogni millimetro della fibra che forza l’ingresso. Inserisco la punta con cautela ma con una pressione costante. Vedo il muscolo stringersi, poi cedere, dilatarsi lentamente fino ad accogliere i due centimetri di diametro del rizoma.

«Ah… ah… no!» piccoli gemiti soffocati emergono dai cuscini mentre lo sfintere si richiude sulla base della radice, imprigionandola.

La lascio così per quindici minuti. È il tempo necessario perché l’effetto termico dello zenzero la porti al parossismo. Marzia trema sulla poltrona, il suo bacino oscilla involontariamente nel tentativo di liberarsi o di spingere più a fondo quel calore insopportabile. La sua fica è ormai un rubinetto aperto, il liquido vischioso sporca i cuscini, testimoniando un’eccitazione che la sua mente non può più controllare.

Estraggo il rizoma con un gesto secco, facendola sussultare. È il momento del mio glande. Le sue labbra di bimba, martoriate dal calore dello zenzero, si aprono con facilità alla mia pressione. Penetro in profondità nella vagina, sentendo le pareti che pulsano in preda a spasmi involontari. Ma il mio desiderio non si ferma lì.

Mi sfilo e cerco la seconda via. Quella stretta corolla nocciola, ancora irritata e turgida dalla radice, oppone una resistenza deliziosa. Spingo con forza, superando la stretta del muscolo, entrando in quel territorio proibito che ora odora di terra e di sesso. Marzia urla il mio nome, un grido che si perde tra le mura del loft mentre la possiedo ritmicamente, alternando i due ingressi, consumando quella studentessa bionda che è venuta qui per perdersi e che ora, finalmente, non sa più chi è.