L’istruttrice

Il grigio metallico della periferia industriale di Berlino sembrava colare lungo le vetrate della Krieger Gym, una struttura brutale dove il sudore aveva un odore ferroso, quasi di sangue. Era un sabato mattina di quelli lattiginosi, in cui il silenzio viene interrotto solo dal sibilo ritmico delle catene dei sacchi da boxe. Mi ero iscritto da poco, più per inerzia che per convinzione, cercando un modo per sfogare una tensione che non sapevo nominare.

Mentre vagavo tra i macchinari deserti, verso l’ora in cui la maggior parte degli atleti rientra per il pranzo, un suono viscerale squarciò l’aria. Urla di gola, secche, autoritarie. “Zerstören!” – Distruggere. Poi il rumore sordo di un impatto sulla gomma.

Seguii il richiamo come un sonnambulo fino a una sala defilata, dove un vasto tatami nero rifletteva la luce fredda dei neon. Al centro, un plotone di circa venti donne, dalle studentesse con lo sguardo febbrile a eleganti professioniste che avevano svestito il tailleur per il cotone grezzo, formava un cerchio attorno a una figura che sembrava fatta di marmo e frustate.

Era l’istruttrice. Si chiamava Greta. Alta, un metro e settantacinque di muscoli lunghi e flessibili, avvolta in una muta tecnica in neoprene antracite che le aderiva al corpo come una seconda pelle. La scritta “Valkyrie Strike” risaliva lungo le cosce possenti, modellate da anni di calci circolari, per perdersi su glutei che sembravano scolpiti nel bronzo. Portava i capelli castano scuro rasati cortissimi sulle tempie e raccolti in un piccolo nodo sulla nuca. Gli occhi, di un azzurro vitreo e privo di empatia, si posarono su di me prima ancora che potessi indietreggiare.

«E così la palestra ci ha mandato del materiale didattico fresco,» disse con una voce che era un graffio profondo. Le altre donne si voltarono. In quegli sguardi non c’era solidarietà, ma una fame predatoria. «Entra, straniero. Se sei fortunato, uscirai sulle tue gambe.»

Sentii il sangue pulsarmi nelle tempie. Quella non era una semplice lezione di autodifesa; era un rituale di potere. Greta avanzò verso di me con un’andatura felina, quasi ipnotica. Senza darmi il tempo di rispondere, mi fece cenno di togliere le scarpe. Appena i miei piedi toccarono il tatami, percepii la trappola chiudersi.

Le porsi la mano, un gesto istintivo di cortesia borghese. Lei la ignorò, mi afferrò il polso con una morsa d’acciaio e, sfruttando il mio peso, mi fece volteggiare in aria. L’impatto con il tappeto mi tolse il fiato. Prima che potessi rotolare via, sentii il suo stivale premere contro la mia gola e la punta dell’altro piede sfiorare con precisione chirurgica il mio scroto.

«Lezione numero uno, ragazze,» esclamò Greta, guardando le sue allieve mentre io annaspavo sotto di lei. «L’aggressore non vuole rispetto. Vuole la vostra carne. E noi gli daremo esattamente quello che merita: dolore.»

Mi lasciò alzare, ma solo per posizionarmi al centro della sala come un manichino di carne. «Il bersaglio primario è la base del loro ego,» spiegò, girandomi intorno come un lupo. «I genitali. Dovete colpire come se voleste far risalire i loro testicoli fino alla gola.»

Senza preavviso, caricò un calcio frontale. Sentii il collo del suo piede colpirmi con una violenza controllata ma devastante esattamente al centro della forcata. Non fu un colpo cieco; fu una lezione di anatomia applicata. Il dolore esplose, un lampo bianco che mi tolse la vista. Mi piegai in due, le mani che correvano a proteggere quel poco di dignità che mi restava.

«Troppo lento,» commentò lei, afferrandomi per i capelli e costringendomi a guardarla. «Rialzati, schiavo. Le ragazze hanno bisogno di fare pratica.»

Ero inebriato dal suo profumo di cuoio e sudore acido. L’umiliazione di essere usato come un sacco da boxe davanti a venti donne mi stava provocando una reazione fisiologica traditrice. Nonostante il dolore, sentivo il mio sesso pulsare. Greta se ne accorse immediatamente. Un sorriso crudele le increspò le labbra.

«Oh, guarda. Il nostro volontario sembra apprezzare il trattamento. Forse ha bisogno di una correzione più… incisiva.»

Si portò davanti a me e mi cinse il collo con le braccia, come in un abbraccio d’amante. Poi, con una rapidità inaudita, sferrò una ginocchiata ascendente che centrò il bersaglio con un rumore sordo. “Ugh…” Il verso che emisi non era umano. Caddi sulle ginocchia, la fronte appoggiata al tatami, mentre la nausea mi risaliva lo stomaco.

«Rialzati,» ringhiò. «Ora simuliamo l’attacco da tergo. Prendimi. Adesso!»

Mi sollevai malfermo. Mi posizionai dietro di lei. La muta tecnica metteva a nudo ogni fibra dei suoi glutei, separati da un perizoma che si indovinava sotto il tessuto teso. Le cinse i fianchi, premendo il mio bacino contro la sua schiena. L’erezione era ormai palese, una protuberanza che batteva contro il suo sedere di marmo. Greta non si scompose.

«Sentite come preme? Questo è il momento in cui l’uomo si sente più forte. È il momento in cui è più vulnerabile.»

In un lampo, spostò il peso. Sentii il suo tallone sollevarsi e abbattersi con una stallonata brutale esattamente sotto il mio scroto, schiacciandolo contro l’osso pubico. Fu il colpo di grazia. Le mie gambe cedettero come vetro rotto. Crollai all’indietro, urlando in silenzio, rannicchiato in posizione fetale mentre le pareti della sala sembravano girare vorticosamente.

«Decisivo,» disse Greta, sistemandosi il neoprene con una noncuranza che mi annientò. «Se colpite con questa intensità, il loro desiderio diventa cenere in meno di un secondo.»

Le allieve esplosero in un applauso ritmico, quasi tribale. Greta si avvicinò a me, accovacciandosi. Mi prese il mento con le dita guantate, costringendomi a incontrare il suo sguardo gelido.

«Hai del potenziale, straniero. Incassi bene e la tua eccitazione ti rende un bersaglio molto divertente da martellare. Torna sabato prossimo. Abbiamo appena iniziato a esplorare i tuoi punti di rottura.»

Uscii dalla palestra barcollando, con il cavallo dei pantaloni che mi faceva male a ogni passo e la mente colonizzata da un’unica immagine: Greta che calciava il sacco pesante con la stessa ferocia con cui aveva colpito me. Sapevo che sarei tornato. Non per allenarmi, ma per essere di nuovo la sua carne da macello.